Ein Bote betritt die heiligen Hallen. Er ist völlig durchnäßt, denn es Gewittert. Er ist abgemagert und seine Kleidung zerrissen...seine Haut vernarbt, als wäre er mehr als einmal angegriffen worden.
Der Schreiber blickt auf. Im Lichte einer halb erloschenden Kerze schiebt er seine Brille hoch...mustert den Neuankömmling.
Der Bote nickt ihm freundlich zu, heftet eine Nachricht an die Wand und verlässt bibbernd das Gebäude..auf der Suche nach einer warmen Wirtsstube und der Wärme einer einsamen Frau.
Die Zeit vergeht. Der Schreiber wird neugierig, geht zum Brett und beginnt leise zu lesen...

Sehr geehrte Bürger Hellgates,
Mit großer Trauer muß ich, Herrscher von Pagan, Fürst über die Gezeiten, verkünden, das mein zweiter Sohn, Beorn, in der Schlacht um das Plateau von Mythran, seines Zeichens Magier, fiel.
Eine Horde Trolle umstellte ihn. Durch dieses Opfer was er uns dabrachte, konnten wir viele unserer Männer retten und die Verwundeten abtransportieren. Ich möchte nur das ihr wisst, das er als Held starb,ich und ganz Pagan, wir werden ihn nie vergessen...

Gez:
Devon, Herr über die Gezeiten

Dem Schreiber stockt der Atem...kann das sein?...kann er wirklich gestorben sein?...
Er schaut völlig verwirrt. Hängt die Nachricht wieder an.
Er schreitet zu seinem Tisch zurück und zieht ein Kerze aus der Schublade, zündet sie an und schreibt an seinen Manuskripten weiter.....

kaum hatte sie die Hallen verlassen, da parllte sie in der Dunkelheit gegen einen Mann.Sie sah Trauer in seinen Augen und ein seltsames Gefühl beschlich sie. Seufzten drehte sie sich um und ging wieder rein.
Sie sah sofort das es ein amtliches Schreiben war, mit eine Siegel,den sie im Kerzenschein kaum erkennen konnte. Sie huschte schnell rüber und las.

leises Weinen unterbrach die Stille im Raum. Ruhig verließ sie den Raum und ging hinaus in die weinende Nacht

Eine in eine Chainmail gekleidete Gestalt kommt herein und sieht sich im vorbeigehen nach neuen Nachrichten um. Ihr Blick fällt auf den Zettel des Boten, sie stockt und liest... ihr Gesicht wird deutlich blasser. Ein ungläubiger Ausdruck erscheint darauf.
Sie murmelt etwas wie "Er ist wirklich tot??? Das kann doch garnicht sein...." vor sich hin, wendet sich dann langsam zum Ausgang. Dabei murmelt sie noch "Er wird mir irgendwie fehlen" und "Arme Maya...!"
Nachdenklich und traurig verläßt sie den Raum.

Ich trauere noch immer um dich, Beorn. Das werde ich immer tun...